A fronteira

Aquele era o limite; chegamos até ali e estacamos. - No pasarán! Não era possível continuar, a fronteira estava ali.

Invisível, pois a avenida parecia continuar normalmente mais à frente, até a praça. A Catedral estava a uma quadra de distância, mas tal distância era intransponível. -No, no pasarán!

Tínhamos ido à Liberdade. Domingo, deixei o carro na Galvão Bueno, perto da Tamandaré. Bem à mão. Por ali se estaciona e se sai com maior facilidade. Dali até a Praça da Liberdade, e sua animada feira, uma pequena caminhada pela velha Galvão.

Nada de especial, naquele domingo. Nem festa de Ano Novo Chinês, com suas sufocantes multidões seguindo, corações aos pulos, os dragões e leões acrobáticos. Nem Tanabata Matsuri, quando elaborados balões de papel e fitinhas coloridas são presas às árvores, cobertas de pedidos e orações. Nem aniversário do Buda, com suas danças rituais, sob o som de imensos tambores.

Um domingo comum da Liberdade e nossa missão era bem corriqueira: comprar massas e macarrões, guiozás e gelatinas orientais. Pode-se comprar isto em outros lugares, mas, ali, são melhores, mais típicos e mais baratos. Antes, passamos pela feirinha, com seus já conhecidos produtos padronizados. E seguimos em frente.

Pra quê! Pretendia dar uma olhada no conjunto estatuário " Contando a Féria ", um engraxate e um jornaleiro abraçados e eternizados na Praça João Mendes, tão estimados por nosso amigo Wilson Natale. Não conheço o conjunto pessoalmente e tem tudo a ver com meu gosto por escultura.

Pretendia, mas não chegaria lá. Seguindo a Av. da Liberdade, tivemos o primeiro aviso. Quase na esquina da Rua da Gloria, uma magnífica Mercedes C-180 prateada, estacionada. E, muito, muito estranho, com o vidro aberto, no qual se debruçava um personagem mal ajambrado e mal encarado. Pediria dinheiro? Jogada de drogas? Nunca saberemos.

Passamos por eles e ali estava a fronteira.

Poucos metros mais e iríamos ver as estátuas dos meninos pobres, mas já uma miséria muito maior se estendia ali, forrando as calçadas. Minha esposa declarou:- Por ali eu não passo. Tentei dar uma desviada, mas, na rota, outros miseráveis tinham estendido suas tendas, obstruindo a passagem.

Isto era só o começo, pelo que vislumbramos mais adiante. -No, no pasarán!

Desistimos. Engraxate e jornaleiro, vocês ficarão para outra vez. Vocês são ricos e felizes, na brônzea imobilidade de seus olhos cegos, sem ver a que foi reduzido o centro da cidade. Voltamos e, de rebote, pegamos ainda pela frente o indivíduo que estivera falando com o dono da Mercedes.

Veio direto para mim, com seu passo trançado de urubu malandro. Desguiei, com um seco Não tenho, companheiro. Ouvi-o ainda engrolar qualquer coisa, como “Não era dinheiro...”

Que seria, então? Queria discutir “O Capital” de Marx e sua influência urbanística em São Paulo? Ou as implicações do complexo de Édipo na análise freudiana? Não sei, nem quero saber.

Mas, juro que um dia, talvez durante a semana, volto para visitar as estátuas. Elas vêm de dias melhores, já esperaram tanto tempo que um pouco mais não lhes fará mal.

Que esperem. Uma hora a fronteira estará franqueada ao cidadão comum, marido exemplar e pai amantíssimo, cumpridor de seus deveres para com a Nação.

Que receberá, finalmente, como na historinha de Kafka, autorização para passar.

Por Luiz Saidenberg