Batizados(Ou um batizado a la italiana – o meu, no caso)

Narrativa baseada nos depoimentos da minha mãe e de minha avó.
Hoje em dia, batizados nada têm a haver com os batizados tradicionais. Hoje, a criança nasce e os pais escolhem os padrinhos, marcam o batizado. No dia, todos estão na igreja com o bebê. Batizam a criança e vão comemorar em um dos muitos salões infantis que existe pelos bairros desta amada São Paulo.
Nasci na Mooca, onde os imigrantes ainda predominavam. Imigrantes que trouxeram junto com eles todas as tradições da velha Europa. Por isso, meu batizado e o batizado de tantos outros, foram organizados e celebrados dentro dessas tradições.
Minha avó, lá pelo fim de Maio de 1947, virou-se para minha mãe e disse: “Tu stai incinta!” (Tu estás grávida!). Na semana seguinte, o Médico de Senhoras confirmou a gravidez. Na mesma semana, vovó já estava no tanque, lavando a “camisolinha de pagão” usada pelo meu pai, no dia do seu batizado.
Nos meses que se seguiram tudo girava em torno do bebê (eu) por nascer: Homenageando os antepassados, meu nome seria Marcello, nome do irmão da minha avó, falecido nos anos da Guerra. E também já tinha padrinhos!
Tarde de terça-feira, 27 de janeiro de 1948. Minha mãe, imensa, estava bebendo coca-cola e saciando a fome com um segundo sanduíche de mortadela. De repente, uma contração. Mais um tempinho, outra... Mais outra. Foi um corre-corre, rumo à maternidade.
Às vinte horas e quarenta e cinco minutos, eu fiz a minha estréia no mundo. Eu, uma coisa com cara de joelho, de 50 centímetros de altura e pesando 5 quilos! Nenê grande e gordo só poderia ter um único apelido: “Ciccio” (gordo).
Quinta-feira, dia 29. Meu pai e padrinhos entraram no quarto da minha mãe, na maternidade. Traziam o meu Registro de Nascimento. Vovó, excitada, tirou o registro da mão de papai e leu o meu nome: Wilson... WILSON?! Ficou histérica. Mostrou o registro à mamãe e a “mamm
etta” começou a chorar. Vovó, possessa, gritava no dialeto: “Como vocês tiveram a ousadia de mudar o nome do menino?” Falou, falou. Gritava tanto, que a enfermeira entrou no quarto e pediu que vovó se acalmasse. Chorando, abraçada à minha mãe, ela respirou fundo e disse: “Vocês não são mais a minha família”!
Eu, com um pé na Calábria e outro na Campânia, que deveria chamar-me Marcello, tornei-me Wilson! Tudo porque a minha madrinha, muito moderna, mudou o meu nome. Afinal, Wilson era o nome da moda no pós-guerra. Era chique!
Sábado de manhã, mamãe saiu da maternidade e voltou para casa. À tarde, “a nonna” me deu o primeiro banho fora da maternidade. Vovô foi ao quarto e retirou-me do berço e saiu para a rua. Foi mostrar à vizinhança o seu novo neto. E não contente, mostrou também “os documentos” do neto.
No sábado seguinte, à tarde, deu-se o meu batizado pagão. A família toda na sala. Em fraldas, fui levado pelo meu tio Amedeo ao meu avô. O “nonno” abriu uma garrafa de vinho seco, despejou o líquido em uma colher e fez com que eu bebesse. Vovô grita: “Uva!” E todos respondem: “Vida!” E aplaudem.
Mas, o meu batizado cristão ia de mal a pior. Cansada de esperar “pela boa vontade” da minha madrinha que se incumbira de marcar o batizado (já era dezembro), a “nonna” vai a San Gennaro. Descobre que só poderia marcá-lo dali a dois meses. Louca da vida, ela vai para o Brás e marca o meu batizado na Igreja do Bom Jesus...
Lá estava eu, na Igreja do Bom Jesus, no colo da minha madrinha, vestido com a camisolinha de pagão do meu pai. Os olhos de vovó brilharam de satisfação quando o padre disse: Wilson, eu te batizo com o nome de Wilson Marcello, de São Marcello, nome do seu padrinho espiritual, etc, etc... Minha “nonna” sentiu-se vingada. Mas não muito.
Depois do batizado, o almoço para os padrinhos. Depois do almoço, a festa. Os parentes foram chegando, a vizinhança também. Só Alegria! Os amigos de papai e vovô chegaram, trazendo o violão e a sanfona. Tudo foi festa, risos e cantoria...
Até que vovó, esperando o momento certo, resolveu contar aos convidados o “crime” imperdoável do meu pai e da minha madrinha. Dramatizou, chorou, contou tudo! Consternados, os convidados lamentaram a dor e sofrimento da minha “nonna” e lançaram olhares acusadores contra papai e meus padrinhos. O clima ficou tão pesado que os meus padrinhos foram embora.
A “nonna” fora perfeita em seu desempenho. Amparada, consolada por minhas tias e vizinhas, intimamente comemorava a sua vingança! Minha “nonna” gostou tanto da sua atuação, que resolveu reprisá-la nos dois primeiros aniversários que comemorei.
Do terceiro em diante, meus padrinhos vinham trazer o meu presente com antecedência, inventando mil desculpas por não estarem presentes no dia da comemoração.
Eu passei parte da minha vida sendo chamado de Ciccio...
E, quando adolescente, eu “caia na vida”, dei a mim um “nome de guerra”: Passei a chamar-me Marcello. Nome perfeito para um adolescente que tinha um forte sotaque ítalo-partenopese. Pois, se eu dissesse que me chamava Wilson, não iam acreditar. Iam dizer que era um “nome de guerra”...

Por Wilson Natale