Viva o dia dos Pais

Perdi meu pai muito cedo. Ele morreu em junho de 1945, às 04h00min de lá matina (cedinho, né?); na época eu tinha apenas 6 anos e meio.

Naquele tempo os pais ainda não possuíam um dia... O dia dos pais era mesmo todos os dias.

Meu nome, Arthur, eu herdei de meu pai que também era Arthur e graças a esse fato, até hoje lá em casa eu sou simplesmente Tutu.

Meu pai já era escolado na arte de ser papai, pois o mesmo já era viúvo, com sessenta anos nas costas e possuía seis filhos ao se casar com mamãe.

Então, já meio cansado, ou então, já aposentado, querendo apenas dormir ao lado de minha mãe, que tinha só vinte sete anos e ainda não estava muito madura, produziu só mais três filhos, dos quais eu sou o caçula.

Às vezes me lembro dele, passeando e me dando sua mão. E assim, de mãozinhas dadas, fazíamos as caminhadas pelas ruas da Freguesia.

Meu pai era marceneiro, pedreiro, eletricista, encanador, fazia de tudo um pouco e era um grande artista como encadernador, profissão que exerceu com arte e nela se aposentou.

Infelizmente, com meu pai muito pouco convivi; só sei que ele era bom, carinhoso, culto, educado, não dizia palavrões, não tinha vícios e sua única fraqueza, digo aqui com toda a franqueza, era tomar, como aperitivo, um cálice de boa pinga antes do almoço, à mesa.

E assim, em 1945, quase ao final da Segunda Guerra, meu pai se foi dessa terra, aos setenta e sete anos.

Pouco com ele eu vivi, mas muito com ele aprendi.

Assim, paizinho querido, que de minha memória não sai, presto-lhe essa homenagem nesse dia de todos os Pais.

 

Arthur Miranda (tutu)