Fim de favela

No Carnaval, me lembro tanto da favela,
onde ela, oi, morava...
Tudo que eu tinha era uma esteira e uma panela,
mas ela, oi, gostava...
E hoje eu ando pelas ruas da cidade, vendo que a felicidade
foi a vida que passou...
E que a favela, que era minha e que era dela, só deixou muita saudade,
pois o resto ela levou...

Bons tempos aqueles em que as favelas davam samba; e belos sambas. Atualmente, nem mais podem ser chamadas de favela. Está se usando, mais politicamente correto, o termo “comunidade carente”.
Mas, aí é que não dá samba, mesmo...
Há mais de vinte anos, quando viemos morar no Brooklin, a favela das Águas Espraiadas cortava, como uma cicatriz, toda região. Do Rio Pinheiros ia ao Aeroporto, e daí prosseguia.
Havia poucas passagens para atravessá-la. Uma destas era a Av. Portugal, ainda com duas mãos. Lembro-me que ela se estreitava, passava-se de carro sobre a ponte, subindo para o Jardim Cordeiro.
Apesar de não ser uma visão agradável, jamais fomos incomodados pelos favelados. De vez em quando, alguém tocava a campainha, pedindo algo e tudo bem.
Mas, a região da Berrini progredia rapidamente. Os terrenos se valorizaram, não havia mais espaço para barracos, cada vez mais empurrados para fora pelos novos edifícios.
Aí, veio a Av. Roberto Marinho e, o que era um rio de tetos de zinco, virou um leito de asfalto, singrado por cardumes de carros e caminhões. Não havia volta, para a favela.
Uns poucos remanescentes ficaram enrustidos, à sua margem.
Mais para as bandas do aeroporto, longe do burburinho da Berrini.
Mas, com a aldeia de Asterix na Gália, cercada pelos romanos, um pequeno núcleo de resistência persistiu. E por bom tempo.
O “Jardim” Edith...
Resumida no final a um pequeno morro (artificial), a favela viu-se cercada pelos imensos edifícios pós modernos de Bratke e Collet.
O Centro da cidade deslocava-se para ali. E a favela resistiu...
Veio a imperatriz de nossas emissoras de TV. E um enorme heliporto. E a favela resistiu.
Grandes shoppings, cadeias de luxuosos hotéis internacionais...O Jardim Edith, do alto de seu morrinho, olhava desafiante tudo isso com indiferença, na sua precária e petulante feiúra.
Davi de papelão e compensado, encarando os Golias de concreto.
Paradoxal e heróica, uma excrescência dissonante na região.
Mas, para tudo há limite. Veio então a Ponte Estaida, convertida imediatamente em cartão postal da cidade, contrastando violentamente com a favelinha ao fundo. Não era mais possível.
E aí, a resistência acabou.
Os entendimentos devem ter sido demorados, com os moradores.
Mas o final foi rápido; Inda pouco lá estava; e quando passei no outro fim de semana, pouco tinha sobrado.
O morro enegrecido, como se uma bomba de napalm ali tivesse caído; umas poucas ruínas restantes.
De noite, uma solitária luz lá dentro. Talvez um único e teimoso morador, disposto a resistir até a morte, ou, mais provável, um vigia do que restou.
Logo, nada mais do estranho morrinho restará; ponto de ouro, cobiçado pelas construtoras, logo será palco de novo e grandioso lançamento, anunciado em todas as esquinas do Brooklin.

E da favela, que era minha e que era dela,
só restou muita saudade, pois o resto ela levou...

Por Luiz Simões