Recordando Ozanan

(O texto é uma comentário do autor numa postagem de Teresa Fiore no Facebook)

Era uma escola de comércio.

Estudávamos à noite, porque trabalhávamos durante o dia.

Tínhamos teatro, fanfarra, jogral e jornal, tínhamos atividades externas, jogávamos vôlei aos sábados à tarde e domingos pela manhã.

Tínhamos professores que sentavam ao nosso lado e compartilhavam nossos pedaços de frango, bolo, tudo que vocês faziam e dividiam nossas batidas, nossos coquetéis, nossas cervejas. Compartilhavam nosso ideal e nos transmitiam os deles. Éramos moldados da forma mais sutil que um ser humano pode ser forjado. Passaram por nós e nós por eles como se fossemos uma massa só.

Tínhamos amigos que desmarcavam compromissos para assumir outros juntos com a gente, amigos que se enamoraram, que ficaram juntos, que se separaram, amigos que estão sempre com a gente, mesmo aqueles que já se foram. 

E já se foram tantos.

Era uma escola de comércio.

Gente simples, com seus vestidos mais aprumados, com seus ternos já muito surrados. Alguns vinham até com a marmita vazia dentro da pasta, pois para muitos, o almoçar fora estava além do horizonte, além de qualquer possibilidade. A mensalidade às vezes atrasava e os responsáveis pela escola, fingiam não perceber isto e a gente ia levando como podia. Muitas vezes, o almoço (ou possivelmente o jantar) era a mortadela do bar do Miguel. Tínhamos amigos que nos eram tão caros e que nós, como tão humanos que somos, erramos em não colocá-los numa redoma e protegê-los dos desencontros da vida.

Mas, acho que isso nem eles iriam querer.

Era uma escola de comércio.

Hoje, perdida entre a estrutura de um prédio recém acabado, repousa uma alma sublime. Mais ainda, repousam energias de todos nós que por lá passamos. Ninguém, em sã consciência, vai entender que nas entranhas daquele edifício existe um pedaço do tudo que passamos na vida. Passo por lá e silenciosamente relembro quase tudo que lá vivi. Pouco fiz nesta jornada. Fui um aprendiz de aprendiz que hoje, desgraçadamente, choca quem nunca viu ou ouviu tudo aquilo que passamos. 

Somos antigos; saudosistas; retrógrados, mas serei e ostentarei todos os adjetivos que me forem imputados porque um dia eu vivi aqueles incomensuráveis anos doirados. 

Escrevo hoje este pequeno texto depois de uns dois ou três anos de auto exílio. Tua mão me fez retornar a isto e contrario senso ao que imaginava quando comecei a escrever isto, não vou chorar não.

Por José Carlos Munhoz Navarro