MEMORIAS PATERNAIS

                     Fachada do TBC com a porta da minha residencia ao centro e o Toldo do Nick Bar 

Outro dia, dando tratos a uma tristeza profunda, originada pelo descaso e abandono de meus filhos, mesmo depois de ter-lhes dedicado todos os momentos de minha insignificante vida. Constatei também, não sem muita surpresa, que eu, por incrível que pudesse parecer, nunca havia dado muito espaço nos meus textos, para a figura daquele que me dera à vida. 

A bem da verdade, minha convivência com o Sr. Alfredo nunca foi das mais profundas, mas era meu pai e eu, mesmo não o amando como deveria, o respeitava e obedecia.

Pronto. Estava dado o “start” para que mais um texto.

Comecei, então, a buscar na memória cenas onde ficasse evidenciado o envolvimento com meu pai. Diversos flashes, respondendo ao apelo, se apresentaram. Nenhum deles, é verdade, passiveis de sustentarem uma narrativa interessante. Porém, a ideia já estava encravada nos meus sentidos, nada iria permitir que eu abandonasse a vontade de falar daquele sampaulino radical e intragável.

Resolvi, então, fazer um texto com várias drágeas de lembrança e comecei a registrar as recordações.

Lembrei-me de meu pai exercendo suas funções de guarda-livros na firma J. Nigri & Filhos, estabelecida na antiga Rua Santo André, paralela à Rua 25 de Março. Hoje essa rua foi rebatizada e chama-se Rua Comendador Abdo Schahin. Eu até gostava de ir ter com ele no trabalho; era certo que me levaria ao Kiti Kate, uma lanchonete na esquina da Rua Santo André com a Cav. Basilio Jafet. Ali, eu me regalaria com um Kibe à Kiti Kate (assado e regado no molho de tomates) e algumas esfihas de carne.

Outro lance de minha infância com meu pai eram  as vezes que eu o acompanhava ao futebol. Ele era goleiro e eu ia assistir a suas partidas na várzea paulistana. Foi assim que conheci o famoso Óleo Elétrico, muito recomendado nas dores musculares.

Meu pai era sócio e diretor da Associação de Cultura Física São Paulo, um clube de raízes germânicas que ficava na Rua Augusta, 33, local onde hoje passa o minhocão. Por causa disso eu fui militante em ginástica de solo e aparelhos daquele clube até quando, por motivos de saúde, fui obrigado a abandonar as atividades esportivas.

Eu via meu pai com mais tempo todas as quintas-feiras. Nesses dias íamos,  meu irmão, minha mãe e eu, visitar meu avô materno, na sua casa lá na Frua 21 de Abril e, à noitinha, meu pai ia nos buscar. O regresso para casa era sempre motivo de parada para consumo de uma pizza e, então, de maior proximidade com ele.

Ainda solteiro, tive meu primeiro grande desentendimento com ele. Minha mãe descobriu que o “galinho estava cantando em outro poleiro”. Sabedor disso e, buscando a defesa da Dona Thereza, tive uma conversa séria com ele e cheguei, até, pedir que ele saísse de casa. 

Lembro-me dele, também, nas muitas discussões travadas com o proprietário da boate Nick Bar, que ficava nos baixos de nossa casa na Rua Major Diogo. Em muitas delas eu também me envolvi.

Os momentos de maior intimidade com o velho eram à frente do balcão do Lanches Urupês na Rua Major Diogo esquina com a Rua São Domingos.

Depois, já fora dos serviços de guarda-livros, ele foi trabalhar com representação de ferramentais para a indústria de calçados e atuar na região de Birigui e Araçatuba. Seus retornos ao lar eram, na maioria das vezes, mensais e sua estada entre nós, sua família, de 3 a 4 dias. Assim sendo, cada vez mais foi se evidenciando estar ele vivendo em companhia de outra pessoa. O desgaste entre ele e minha mãe já era muito grande.

Um dia, eu já residindo no bairro do Jabaquara, tive a notícia do seu falecimento. Achei que deveríamos, meu irmão e eu, prestar nossos respeitos. Fomos em meu carro, mas, ao chegar no velório da cidade de Araçatuba, tivemos conhecimento que ele já havia sido sepultado. Fomos ao túmulo, fizemos uma prece e retornamos à São Paulo sem o sabor da obrigação completamente concluída.

Enfim, nesses pequenos parágrafos, eu tentei descrever o Sr. Alfredo Chammas, meu pai.

Se mais não escrevi, foi por que nada mais me veio à memória.

por: Miguel Chammas