Memórias desagradáveis

Pois é, nem tudo na vida são flores, nem tudo é alegria. Às vezes um acontecimento desagradável também fica registrado em nossa memória e nunca mais é esquecido.

Um dos momentos desagradáveis da minha existência estava efetivamente embotado nos recônditos de minhas lembranças e, nesta semana, acometido de duas violentas e dolorosas prisões de ventre, eu lembrei-me do ocorrido que agora passo a narrar.

Ano de 1950, eu morava na Rua Augusta, 291 e como soe acontecer nos imóveis daquela época, minha casa possuía um quintal exatamente do mesmo tamanho da área construída.

Esse quintal era o meu grande reino. Ali eu brincava e realizava todos os meus sonhos infantis. Nele, além do tanque de lavar roupas, tínhamos um pé de goiabas vermelhas que ficava, anualmente, carregadinho dessas frutas maravilhosas. Tínhamos também uma ameixeira de frutos saborosíssimos.

No fundo, antes do galinheiro que guardava algumas galinhas poedeiras e um galo vermelho arisco e imponente, tínhamos um canteiro de hortênsias azuladas, minhas flores prediletas.

Acontece que eu, moleque como sempre, adorava comer as goiabinhas antes que elas madurassem por completo.

Quem me inibia de comê-las em demasia era minha Tia Neide, que me chamando de moleque glutão não me dava muita folga para trepar na goiabeira e me fartar com as frutas.

Um belo dia -sempre tem um belo dia-  saem às compras minha mãe e minha tia. Eu, pequeno grande-chefe tomei posse da situação. Fui para o quintal e senti minhas glândulas salivares totalmente aguçadas. Corri para minha amiga goiabeira, fiz a inspeção de praxe para verificar se não estava, também, carregadas das nada amistosas taturanas que eu tanto temia.

Certificada a inexistência daquelas largatas-de-fogo subi na goiabeira e me fartei de goiabinhas quase maduras. Na verdade, quase comi todas, porem um barulho estranho me colocou em alerta e eu desci do pé de goiabas bem no momento em que minha mãe e minha tia surgiam na porta da cozinha procurando pelo “anjinho”.

Fiz-me presente e elas se aquietaram vendo que estava tudo na mais perfeita ordem.

Dois dias depois dessa aventura, coitadas das minhas velhinhas, passaram a noite em claro, desesperadas, tentando acalmar este que lhes narra a história, acometido de violentas cólicas abdominais.

-Será apendicite? -Meu Deus tomara que não supore. -Será que são vermes? -Pode ser uma solitária gigante. -Tome mais um chazinho meu querido, tome tudo que essa dor vai passar.

E a dor não passava. Já lá se iam 24 horas de queixas e choros e nada da dor ter fim.

-Vamos pedir para o “seu Flavio” (velho boticário e amigo de antigamente, tão ou mais competente que um doutor) vir dar uma olhadinha.

Sugestão feita e devidamente aceita.

Depois de alguns tormentosos minutos, eis que chega o “seu Flavio”. Olha meu estado, aperta minha barriga, e faz a pergunta fatal:

Meu filho, o que você come?

-Nada, disse eu. Nem ontem ou anteontem?

Com a voz meio engasgada declarei como réu confesso: - Comi umas goiabinhas.

Levanta-se o velho farmacêutico, vira-se para minha mãe e diz: Ele está entalado, prepara uma jarra de água fervida que eu vou até a farmácia buscar uns apetrechos e vamos lhe aplicar um “clister”.

Meio apavorado com o diagnostico, fiquei na expectativa para ver o que iria acontecer.

Volta seu Flavio com uma caneca alta, totalmente esmaltada de branco, dela saia como se fora um rabicho, um pedado de mangueira vermelha e fininha endo na ponta um tipo de torneirinha preta.

Pega a leiteira d’agua que minha mãe lhe oferece, enche o canecão, esgota dentro dele o conteúdo de um vidrinho, manda que eu arreie as calças e levante as pernas. Com muito medo obedeço as ordens e ele, sem qualquer piedade aproxima aquela torneirinha do meu frágil anus enterra-a e abre a torneirinha.

Sinto-me invadido por um rio de água morna. Ponho-me a chorar e poucos minutos depois seu Flavio retira aquele instrumento torturador das minhas entranhas.

Agora, nem o alivio da retirada do instrumento me acalenta pois num acesso incontrolável solto uma torrente de fezes recheadas de caroços de goiaba.

Lição aprendida, nunca mais me arvorei a comer tantas goiabas.

Esta semana, com meus acessos de prisão de ventre, lembrei-me do seu Flavio e, confesso, rezei para que na me fosse aplicado, de novo, aquele tratamento.

Graças a Deus não foi preciso.

Que  desagradável memória!

Por Miguel Chammas